La voix du canon a sonné,
Et vous déchire les tympans,
Se sont ces armes que l’on tends,
Vers les prémices dorés,
D’un horizon incandescent,
D’une bataille irriguée,
Par la haine et le sang.
Et vous déchire les tympans,
Se sont ces armes que l’on tends,
Vers les prémices dorés,
D’un horizon incandescent,
D’une bataille irriguée,
Par la haine et le sang.
